指尖抚过铜镜上“陈砚修”的刻痕，眼底的光稳了稳，“我欠他，一个归处。”陈砚没接话，只把那管念安墨轻轻推到他面前。墨身的裂缝里，还藏着第三墟墟口的那点晨光，藏着沈季同没写完的执念，藏着陈伯渊攥了五年的歉疚。沈季同拿起墨，拇指在“念安”二字上摩挲，墨香混着桐油味，漫在窄小的斋子里。“这墨，我留半管。剩下的，你带给苏挽晴。她写九道符，缺这最后一味光。”他转身从架上取下一方旧砚，砚底刻着极小的“沈”字，和铜镜、竹片上的笔势分毫不差。“这砚跟了我六年，墟境里的墨泡过，能镇得住第九墟的遗忘。你爹九年归期那日，用它研墨，写他的名字，贴在墟口，他能寻着路回来。”陈砚接过砚台，冰凉的石面贴着掌心，像握着一段被墨泡软的岁月。“走了。”沈季同挥挥手，背过身去，重新拿起笔，蘸了念安墨，在纸上一笔一划写着自已的名字，...

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