。没人敢提沈家。没人敢提黑屋。没人敢提那两幅并排挂着的画。他们怕扫兴。也怕触到我的“伤疤”。师兄陈砚走过来，递给我一杯温水。不是酒。他知道我不喝酒精。“小师妹，”他低声说，“你赢了。”“但也把自己锁进了更冷的牢笼。”我接过水杯。温热的触感透过玻璃传到掌心。像七岁时，师父第一次握着我的手教我穿针时的温度。“师兄，”我说，“牢笼和庇护所，有时候是同一个东西。”“区别只在于，钥匙在谁手里。”他愣了一下。然后笑了。笑得有点苦，也有点释然。我没待太久。十点半，我提前离场。没跟任何人打招呼。只是把水杯放在桌上，转身走了出去。电梯下行时，我看着镜子里的自己。妆容精致，礼服合身，表情平静。像个完美的“成功人士”。但我知道，这副皮囊底下，还是那个七岁的小女孩。只是她不再哭了。也不再等了。车开到城郊。是一片待拆...

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